Минус 40. Минус 40 и чувства вдребезги. Это как водка с противоположным знаком. Обжигает.
Сначала мы видим людей, которые испытывают симпатию по отношению друг к другу. Согласитесь, мило. Они встречаются, целуются, доверяют друг другу, обнимают и смотря в глаза как-то искренне. Растворяются друг в друге. Всё так чисто, так красиво, непорочно и будтто бы по-настоящему. Но проходит время, что-то меняется, что-то пропадает и становится совершенно не таким, как было, как хотелось бы. Они реже видятся, реже звонят друг другу. Появляется холод, как минус 40. Кровь остывает. Все темы исчерпали себя, все мысли озвучены или же наоборот. Но они всё же пытаются что-то восполнить, восстановить. Но так не бывает. То, что исчерпало себя, уходит. Никак иначе. Они могут даже продолжать заниматься любовью. Нет, сексом, а не любовью. Конечно же, это разные вещи. Совершенно. Секс-есть секс. Любовь-есть любовь.
В конечном итоге, у них не получается всё вернуть. Они уже не могут терпеть и... Обычная история, заканчивающаяся разрывом. Или же, напротив, один из них больше не любит, не ждет, не хочет, а у второго в душе минус 40. Бонально. Неинтересно. Приметивно.
Все отношения имеют свойство заканчиваться. Всегда. Назависимо ни от чего.
Никогда не вирела людям, которые говорят, что бывают чувства на всю жизнь. Ложь. Фальшь. Бред.
Люди пытаются изменить жизнь, а, может, не пытаются, а, может, не жизнь вовсе. Люди изменяют друг другу. Изменяют, не думая. Бьют дорогой форфор и устраивают скандалы. Ночь так красива, что заставляет людей терять головы. Они расстаются, все время расстаются. Умирают, рождаются, а потом все равно расстаются и ждут, кто сойдет с ума первый, кого быстрее сожжет боль и молчание города, пустые улицы, машины, пешеходы, легкий дождь и та самая глухая невинная ночь, что так красива, слепа и раскованна.
Город тоже живой. Он чувствует те самые минус 40 в каждой душе, в каждом брошенном теле.
А кто-то засыпает с мокрыми волосами в ожидании чего-то. А кто-то совсем не спит, много курит, сердится и продолжает бить дорогой форфор. Кто-то пьет. Пьет безразмерно много, уже не ощущая вкус алкоголя, ту горечь и терпкость ни в напитке, ни в душе.
Опять минус 40. Город просыпается, а я еду в метро с книгой, рассматривая прохожих. Они так скрытны и скованны, что начинает тошнить. Так нелепо. Так хочется лета. Чтобы закончились серые будни и сумрачные weekend'ы, чтобы растворяться в солнце и плавящемся асфальте, чтобы забыть про мои минус 40, чтобы сменить знак минуса на плюс и в сердце, и на улице, в моем безумно равнодушном, сухом городе.
Иногда так хочется домой. Иногда так увлекаешься чем-то, что забываешь о главном. Мне это нравится. Это совсем не так: дорогие подарки, конченные чувства. Всё проходит. Даже мои минус 40. Они же как водка, только с противоположным знаком.
Сначала мы видим людей, которые испытывают симпатию по отношению друг к другу. Согласитесь, мило. Они встречаются, целуются, доверяют друг другу, обнимают и смотря в глаза как-то искренне. Растворяются друг в друге. Всё так чисто, так красиво, непорочно и будтто бы по-настоящему. Но проходит время, что-то меняется, что-то пропадает и становится совершенно не таким, как было, как хотелось бы. Они реже видятся, реже звонят друг другу. Появляется холод, как минус 40. Кровь остывает. Все темы исчерпали себя, все мысли озвучены или же наоборот. Но они всё же пытаются что-то восполнить, восстановить. Но так не бывает. То, что исчерпало себя, уходит. Никак иначе. Они могут даже продолжать заниматься любовью. Нет, сексом, а не любовью. Конечно же, это разные вещи. Совершенно. Секс-есть секс. Любовь-есть любовь.
В конечном итоге, у них не получается всё вернуть. Они уже не могут терпеть и... Обычная история, заканчивающаяся разрывом. Или же, напротив, один из них больше не любит, не ждет, не хочет, а у второго в душе минус 40. Бонально. Неинтересно. Приметивно.
Все отношения имеют свойство заканчиваться. Всегда. Назависимо ни от чего.
Никогда не вирела людям, которые говорят, что бывают чувства на всю жизнь. Ложь. Фальшь. Бред.
Люди пытаются изменить жизнь, а, может, не пытаются, а, может, не жизнь вовсе. Люди изменяют друг другу. Изменяют, не думая. Бьют дорогой форфор и устраивают скандалы. Ночь так красива, что заставляет людей терять головы. Они расстаются, все время расстаются. Умирают, рождаются, а потом все равно расстаются и ждут, кто сойдет с ума первый, кого быстрее сожжет боль и молчание города, пустые улицы, машины, пешеходы, легкий дождь и та самая глухая невинная ночь, что так красива, слепа и раскованна.
Город тоже живой. Он чувствует те самые минус 40 в каждой душе, в каждом брошенном теле.
А кто-то засыпает с мокрыми волосами в ожидании чего-то. А кто-то совсем не спит, много курит, сердится и продолжает бить дорогой форфор. Кто-то пьет. Пьет безразмерно много, уже не ощущая вкус алкоголя, ту горечь и терпкость ни в напитке, ни в душе.
Опять минус 40. Город просыпается, а я еду в метро с книгой, рассматривая прохожих. Они так скрытны и скованны, что начинает тошнить. Так нелепо. Так хочется лета. Чтобы закончились серые будни и сумрачные weekend'ы, чтобы растворяться в солнце и плавящемся асфальте, чтобы забыть про мои минус 40, чтобы сменить знак минуса на плюс и в сердце, и на улице, в моем безумно равнодушном, сухом городе.
Иногда так хочется домой. Иногда так увлекаешься чем-то, что забываешь о главном. Мне это нравится. Это совсем не так: дорогие подарки, конченные чувства. Всё проходит. Даже мои минус 40. Они же как водка, только с противоположным знаком.
Комментариев нет:
Отправить комментарий